Вот уже несколько дней за окном идёт дождь. Над головой крыша нисколечко не родного дома. Она спасает от холода и сырости, но... Сырость и холод не смотря на крышу и выше лежащие этажи проникает прямо в душу... Я не смел, но обидел её... Она всё ещё цепляется за меня и хоть мы и навсегда попрощались иногда пишет, почти сразу же отрезая каждый новый разговор вместе с кусочком моей души раскалённым ножом... Я слишком много ошибался, слишком много боли дарил другим. Нет, не со зла... Это не прощает меня, но я не думал, что так бывает... Даже тогда... Побывав в багажнике... Почему сейчас так? Жить, да жить вроде, но ничего не идёт... Не думается... Не болит... Перестал слышать собственный крик... Пустота медленно душит, сжимается терновой петлёй на шее! Медленно умершвляет. Тишина... И только дождь за окном...